Memoria de los signos

Bajo un fulgor purísimo
los cánticos del aire en roca viva
enarbolan el sol desde las lastras
contra el trémolo verde
de la ladera de Carpurias.
Acá, los viejos prados
embocan el enclave del Barrero,
que escucha cómo el Reguerón
habla a la Peña tras los castañales.

Hacia el rumor, a popa
de los peldaños de la altura, los vaivenes
del viento van hendiendo los velámenes
de la nave que busca
el resplandor primero del asombro,
que es a a un tiempo
renacimiento y purificación.
Por la angostura,
entre portones de las cárcavas
donde la luz se adensa perdurable,
un cincel invisible esculpe el templo
del arte del azar sellado en piedra,
el sueño de la roca,
la filigrana de los signos.
Es el rostro del tiempo detenido,
la mañana del cuerpo,
el azul manantial donde remansa
la audacia del deseo.
                                      El alto julio
alza un mojón como un rubor de infancia;
allí se yergue el alma
como vértice ardido sobre el frágil
terrizo de las casas de Arrabalde en la hondura,
como huésped del aire en el ingrávido
abandono de mar de un ave en vuelo.

Anegadas de luz, contra el olvido,
en el lienzo inconsútil de la tarde,
pétreas almenas, mástiles,
memoria de memoria en el camino
de un viajero estival por los vencidos
centinelas del rumbo
bajo el rumor del viento de la vida.